Lezama Lima es al autor que reina en la densidad de un caos deslumbrante, y que generoso lo comunica al profesor que medra en la mediocridad de su magisterio, como el relumbre de una chaqueta marcial con entorchados; y en ese ejercicio mezquino del profesor que no crece en modestia, muchos sentidos se atribuyen al autor, como una canequilla ansiosa que se acerca al barril para llenarse del ámbar ajeno. Uno de esos sentidos que resalta en su corona con la opacidad de una perla falsa, es el peso de lo histórico como histórico, en la banalidad que desdeña ignara su impulso metafísico y con ello su evidente densidad; pero, ojo —¡oh!, ¡perversión increíble que retuerce el pecado hasta acrecentarlo en herejía!—, no con el peligro sabichoso de su imagen histórica, cuyas gasas atraparían al profesorsillo en ese vuelo inevitable de lo que se oculta en lo que se muestra; sino engordando el pavo del recurso aleatorio con que el mago de Trocadero usa un dato cierto para desarrollar el proceso ontológico que en definitiva es lo que le interesa. Así, una vestal de Upsalón vetusta maneja la categoría trascendental, la vacía y la rellena después con la materia menor de la experiencia que Cemí vive a los pies del templo como sentido mismo y no accidente del Dios en que culminaría; pero eso en una pirueteé excesiva por falsa, la cincuentaiuno, porque aquella incursión cierta era tan sólo el cuchillo de obsidiana con que el sacerdote corta el prepucio al iniciado, para soltarlo exhausto a las playas vitales del estilo hesicástico. Tan es así, que en esa playa es que aparece la virgen/madre y le entrega el librito rojo con que ha de regir su vida ya frugal por destinada al sacrificio; al que llegaría como la víctima de los dioses aztecas, florido y avanzando trabajoso por la escalinata de piedra, rompiendo en cada tramo las flautas que toca, primero a sí mismo y último a Foción; para encontrarse finalmente en esa plenitud de Fronesis que comprende su humanidad en el amor de su confesión íntima.

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